Ce soir, ils ne sont que deux. Cordelia et Roy. Pas de renfort, pas de filet de sécurité — et nulle part où fuir. Comme je l’ai résumé avec un laconisme sinistre : « Vous êtes dans le ciel. Vous ne pourrez pas fuir. Essayez de survivre. »
Roy contre Pilar — Le couteau qui ne suffit pas
La session reprend exactement là où la précédente s’est interrompue : dans la salle des machines du Luthier, Roy face à Pilar de Torres. Le couteau part avant que Roy ait fini de réfléchir — un mouvement pur, sans calcul, le geste d’un homme qui a appris à lancer avant d’apprendre à douter. La lame traverse la lumière crue et vise le centre de la poitrine de Pilar.
Mais à l’instant précis où l’acier fend l’air, quelque chose surgit des ténèbres à une vitesse qui défie l’entendement. Le comte Volkonski. Il s’interpose avec une fluidité impossible pour un homme de soixante ans — et intercepte le couteau avec son propre corps. La lame se fige dans son avant-bras. Ce n’est pas une erreur : c’est un choix. L’acier traverse le tissu du smoking, s’enfonce dans la chair. Le comte ne bronche pas. Aucun cri, aucune grimace. Il baisse les yeux vers la lame plantée dans son bras avec la curiosité distante d’un homme qui observe une expérience de laboratoire.
Puis il lève les yeux vers Roy. Ses pupilles sont verticales. Il retire le couteau.
Pilar ordonne : « Daniel. » Un seul mot. Et le comte, qui allait intervenir, se fige. Il ne bouge plus. Il regarde Roy comme pour le maintenir à distance.
La salle des machines
Roy recule lentement. Il évalue son environnement. Ici, plus de cuir, plus de laiton, plus de moulures Art déco. Il est dans l’os du dirigeable : métal nu, tuyaux chromés, quatre moteurs diesel qui ronronnent comme des orgues, une chaleur qui monte en nappe depuis le plancher. L’éclairage est industriel — deux ampoules dans des cages métalliques, sans pitié. Le bruit des moteurs absorbe tout.
Roy cherche un moyen de plonger la salle dans le noir, repère les ampoules, tente de localiser un interrupteur ou un câble — en vain. La salle des machines est un labyrinthe de tuyauterie et de mécanismes, impossible d’identifier rapidement le circuit électrique.
Mais au fond de la salle, contre la cloison, il aperçoit quelque chose qui lui coupe le souffle. Une table. Une table froide, en métal brossé — le genre qu’on utilise pour des outils ou des pièces détachées. Pas pour des hommes.
Et pourtant, Sylvanus y est allongé. Nu. Les bras le long du corps. Immobile, mais vivant — sa poitrine se soulève avec une régularité trop mécanique, celle d’un homme qui ne contrôle plus sa propre respiration. Sa peau est recouverte de symboles : des glyphes légèrement dorés qui pulsent au rythme de son cœur, comme si quelque chose sous la peau répondait à quelque chose au-dessus. Son corps est couvert de blessures — pas des griffures de combat, mais des marques décoratives, arrangées, rituelles. Ses yeux sont ouverts, mais il fixe une ampoule au plafond sans voir.
Voilà donc où se trouve l’autre Sylvanus — celui que Roy a entendu supplier dans les conduits d’aération. Celui-ci est bien réel, bien physique, et manifestement prisonnier d’un processus qui le dépasse.
Le bluff de Roy
Roy prend un nouveau couteau et s’adresse à Pilar :
« Pilar, je ne sais pas ce que vous avez fait à ce pauvre homme. Mais j’ai parfaitement conscience que si vous avez joué avec moi, il me semble que vous répondez à des ordres bien supérieurs et que ma vie est — comme le dit votre journal — sûrement un peu plus précieuse pour ceux à qui vous rendez des comptes. Il serait dommage qu’il m’arrive un accident. »
Pilar s’approche sans hâte : « Vous vous inquiétez pour votre ami ? » Roy feinte : « Pas du tout. Ce n’est pas mon ami. Vous avez choisi la mauvaise personne. Il y avait Dame Cordelia — j’aurais été bien plus inquiété de son sort. Lui, il ne fait pas partie de mes aventures. Si vous aviez suivi un peu… »
Pilar s’arrête à deux mètres. Roy la regarde du coin de l’œil — sans croiser son regard, sans risquer un contact visuel ou auditif direct. Ce qu’il perçoit le trouble profondément. Le corps de Pilar ne correspond pas. Il est trop fluide. Ses épaules sont trop immobiles. Ses talons résonnent sur le métal avec la régularité d’un métronome. Sa clavicule est visible au-dessus du col de sa robe avec une rectitude qui n’est pas féminine. Ses mains — ces mains qu’il a tenues, qu’il a senties sur lui — ont une envergure anormale.
Pilar murmure : « Pourquoi refuses-tu de me regarder ? Ça fait trois siècles que je porte des visages que les humains trouvent lisibles, utiles. Ce visage-ci, c’est celui que j’ai gardé le plus longtemps. Il fonctionne bien. Les hommes comme toi regardent les femmes comme moi, et c’est ce que j’aime en toi, Roy. »
Puis elle exige : « Mon carnet. »
La feinte et la fuite
Roy met son plan à exécution. Il fait semblant de fouiller dans ses vêtements, saisit son couteau de lancer, feint de viser Pilar — et lance la lame vers Sylvanus, allongé derrière elle. Le jet est exceptionnel : le couteau franchit l’espace, passe juste au-dessus de la tête de Pilar et se plante dans le torse de Sylvanus.
C’est un acte de désespoir lucide. Roy, traumatisé par son expérience au Pérou avec les vers sous la peau, est convaincu que Sylvanus est habité par quelque chose de vivant. Il vise le torse — un coup pour tuer, ou du moins pour détruire ce qui possède son compagnon. Un murmure s’échappe des lèvres de Sylvanus. Le regard de Pilar se fait horrifié.
Mais Roy ne regarde pas la conséquence. Il est déjà en train de courir vers la porte entrevue au fond de la salle.
La course-poursuite
Le comte se lance à sa poursuite. Une course-poursuite s’engage dans les entrailles du dirigeable — métal, tuyaux, vapeur. Le premier round est une égalité : le départ fulgurant de Roy est compensé par la vitesse surhumaine du comte, qui bondit par-dessus les tuyaux comme un animal.
Au second round, Roy change de tactique. Il plonge sous les tuyaux, glissant à même le sol de métal tandis que le comte saute par-dessus pour le rattraper. Le comte atterrit juste en face de lui et tente de le plaquer au sol.
Roy, couteau en main, tente une manœuvre d’une précision chirurgicale : sectionner le tendon d’Achille du comte. Le jet est une réussite (26 sur 50). La lame s’enfonce — et Roy sent une résistance énorme, comme s’il tentait de trancher l’écorce d’un arbre. La peau du comte n’est pas de la peau humaine. Mais la douleur est là : le comte pousse un hurlement.
Le comte tente un plaquage désespéré — échec critique : 97. Il s’effondre, déséquilibré, perd deux points de vie supplémentaires en se fracassant la tête contre le sol de métal, et tombe inconscient.
Roy ne perd pas une seconde. Il fait demi-tour, s’agenouille près du corps du comte, et lui enfonce un couteau dans la nuque avec toute la force dont il dispose. Au même instant, un flash de lumière aveuglant explose dans son esprit — Pilar tente de l’arrêter par un cri dans une langue qui lui vrille les tympans. Jet de pouvoir : réussi. Roy résiste.
Pilar hurle un deuxième ordre : « Arrête-toi ! » Deuxième jet de pouvoir — égalité. Roy reste debout. Il lui lance un couteau au visage — la lame part dans l’obscurité. Pilar renouvelle son injonction. Troisième jet de pouvoir : réussi encore. Roy tient bon.
« Il faut qu’on parle, Roy. Nous ne sommes pas ennemis. Écoute-moi. »
Roy éclate de rire — et charge.
Un quatrième duel de pouvoir s’engage. Roy a vu un flash aveuglant, ses yeux ont brûlé comme s’ils allaient fondre — mais il a résisté. De justesse. Le résultat le plus bas l’emporte, et c’est le sien.
Cordelia — Le coffre-fort du capitaine
Pendant ce temps, Cordelia et Fenster arrivent au bureau du capitaine Meier, à la proue du Luthier. C’est une pièce étroite, fonctionnelle, dépourvue des ornements Art déco du reste du dirigeable : cartes marines épinglées aux cloisons, bureau de chêne massif couvert de rapports météo, une radio, une cafetière en aluminium. Et dans l’angle gauche, derrière le bureau, une armoire en acier gris avec une serrure à combinaison — le coffre-fort.
Le capitaine Meier est debout quand ils entrent. Il attendait quelque chose, ou quelqu’un, avec cette tension particulière des hommes habitués aux mauvaises nouvelles.
Fenster prend la parole en premier, avec l’autorité d’un homme qui représente depuis huit ans les intérêts d’un homme très riche. Il cadre la situation, invoque l’autorité de Dragomir, demande l’accès au coffre dans l’urgence.
Meier écoute jusqu’au bout et dit non. Pas d’agressivité — la netteté d’un homme à principes. « Le contenu de ce coffre a été confié à ma garde. Je ne l’ouvre pas sur la parole de quiconque, aussi légitime soit son autorité. Pas en vol et pas sans raison documentée. Vous le savez, Reginald. »
Cordelia s’approche alors du capitaine. Elle lui prend la main — vérifiant au passage la texture de sa peau : chaude, moite, humaine — et déploie toute son éloquence. Elle invoque la sécurité du dirigeable, la sécurité de tous les passagers. Le comte n’est peut-être pas le comte. Le contenu de cette mallette représente un danger. Ils peuvent l’ouvrir devant lui s’il le souhaite.
Meier est déstabilisé par cette familiarité, mais cède : « Très bien. Vous la regardez. Nous la regarderons et nous déterminerons ensemble si le danger nécessite une intervention d’urgence. »
Fenster saisit l’occasion pour éloigner le capitaine : « J’ai besoin d’un mot avec vous sur le plan de navigation. Deux minutes. Les instructions de M. Dragomir pour l’escale de Friedrichshafen. » Meier pose la mallette sur son bureau et sort avec Fenster. « Je reviens. » La porte se referme.
Cordelia est seule avec la mallette.
L’œuf
Elle l’ouvre immédiatement. Détache les sangles, frôle le cuir épais, fait sauter les boucles en laiton. La mallette est lourde, mais pas uniformément — le poids est concentré au centre, comme si l’objet flottait dans quelque chose de dense.
À l’intérieur : un coffret en plomb. Cordelia reconnaît immédiatement le matériau au poids, à la couleur terne, aux rainures. Un caisson d’isolation — le genre qu’on utilise pour des matières dangereuses, des matériaux instables. Et à l’intérieur de ce caisson, un bourdonnement.
Elle ouvre le coffret de plomb. Ce qu’elle découvre est une mécanique horlogère d’une complexité stupéfiante : engrenages en acier bleui, ressorts, roues dentées formant un verrou concentrique. Ce n’est pas une serrure ordinaire — c’est un mécanisme d’automate, conçu pour être remonté par une clé. Un trou de serrure est visible, mais Cordelia ne possède aucun objet susceptible d’y correspondre.
Sur la patine du mécanisme, des chiffres gravés : « 847 grammes — minimum 800. » Le cœur du dispositif semble mesurer une pression. Le ressort principal est visible sur le flanc gauche.
Cordelia tente de saboter le mécanisme avec une aiguille à tricoter — échec. L’aiguille ripe dans les engrenages sans les endommager. C’est un ouvrage d’une précision redoutable.
Elle frappe à la porte pour rappeler le capitaine. Personne ne vient. Le couloir est vide. Ni Meier, ni Fenster. Et à cet instant, le mécanisme de la boîte s’actionne — les rouages tournent, et une lumière bleutée se dégage du caisson.
Quelque chose s’est libéré du mécanisme.
Un œuf.
La surface est organique, légèrement irrégulière — comme une peau, souple au toucher. La couleur oscille entre le blanc ivoire et un vert très pâle, luminescente, changeante selon l’angle. Cordelia, qui a tenu entre ses mains des artefacts de quatre continents, des fragments de cultures vieilles de quatre mille ans, n’a jamais rien vu de semblable. Elle est complètement décompensée.
Son esprit travaille à toute vitesse. Si des créatures d’un autre monde ont pris possession des passagers et les remplacent, si cet automate qu’est le comte transportait cette mallette avec tant de soin… ne serait-ce pas une de leurs progénitures ? Et si cette progéniture est rare — tous les cent ans, tous les mille ans, tous les dix mille ans — cela expliquerait le délire de précautions qui l’entoure.
Elle tente d’extraire l’œuf du mécanisme — impossible, il est enchâssé dans les engrenages. L’aiguille à tricoter n’y fait rien. La mallette ne peut plus se refermer.
Le retour de Fenster
La porte du bureau s’est entrouverte et refermée avec une grande discrétion. Cordelia se retourne. Fenster est là. Mais son visage est blanc — pas la pâleur de la peur, quelque chose de plus profond, comme si la couleur se retirait à l’intérieur de son corps. Sa main gauche est ouverte, doigts écartés. Sa main droite est tordue, refermée sur elle-même, toutes les jointures contractées. Il n’a plus le contrôle de son propre corps.
« Cordelia… c’est comme à Alexandrie, quand elle m’a serré la main. Cette boîte… c’est la même fréquence. »
Il vacille. Cordelia recule d’un pas : « Allons, Reginald. Vous êtes un gentleman, vous vous rappelez ce que nous nous sommes dit. Si vraiment la pression est trop forte, alors il ne vous reste qu’une sortie de secours. Vous la connaissez aussi bien que moi. »
Fenster fixe la boîte. « Ça vient de là. Ça vient de là. » Ses genoux cèdent. Son corps glisse au sol. Il ne répond plus. Il bave, respire avec difficulté. La dissolution est en train de s’accélérer.
« Réginald, qu’avez-vous fait du capitaine ? » Silence.
Cordelia pointe une aiguille à tricoter sur la surface de l’œuf et s’adresse à l’air, à qui peut l’entendre : « Soyons clairs, Reginald. Ceux qui vous tiennent — transmettez-leur, d’une manière ou d’une autre, que je n’hésiterai pas à détruire leur progéniture s’il leur prend l’idée d’aller un peu trop loin. »
Heinrich attaque
Un mouvement dans le couloir. La porte s’ouvre violemment. Heinrich, le majordome — méconnaissable, le visage déformé par la fureur — se rue sur Cordelia, les mains en avant, visant sa gorge.
Cordelia réagit dans la fraction de seconde. Son réflexe n’est pas d’esquiver — c’est de percer la membrane de l’œuf. Son aiguille à tricoter s’enfonce dans la surface organique au moment même où le corps lourd d’Heinrich s’abat sur elle. Le jet de corps à corps réussit de justesse (37 sur 37).
Un cri strident se dégage de l’œuf transpercé. Heinrich roule au sol, secoué de tremblements violents. Fenster aussi, les deux corps agités de convulsions au sol. L’aiguille a touché quelque chose. Quelque chose de vital.
Cordelia saisit la mallette et fuit.
Roy — L’imposture suprême
De retour dans la salle des machines. Roy vient de planter un couteau dans la nuque du comte — un coup fatal. Pilar est face à lui, déstabilisée. Non seulement par la mort du comte, mais par l’incompréhensible résistance de Roy à ses injonctions mentales. Le flash lumineux qui aurait dû faire fondre ses yeux n’a pas fonctionné.
Pilar murmure, stupéfaite : « La marque… la marque te protège. Même de ça. Il faut qu’on parle. »
Roy comprend instantanément de quoi il s’agit. La marque du Pérou. Celle que Nyarlathotep lui a laissée. Ce qui le hante depuis des mois est peut-être aussi ce qui le protège. Et si c’est le cas…
Roy avance d’un pas vers Pilar. Voix autoritaire, théâtrale — pure imposture de comédien professionnel :
« Crois-tu vraiment que Nyarlathotep ignore tes jeux ? Crois-tu vraiment qu’il laisse le hasard décider de ce qui se passe en ce moment ? Ne crois-tu pas qu’il te met au défi de prouver son autorité ? Je suis son envoyé. Et tu n’es qu’un vulgaire sbire. Soumets-toi. »
Le jet d’imposture : 19 sur 50. Réussite éclatante.
Pilar tombe à genoux. Elle baisse la tête en signe de soumission. « Ne faites rien, ne faites rien, Roy ! Ecoutez-moi !»
Roy approche une lame de sa gorge. « Nyarlathotep décide qui doit vivre ou mourir. » Et il enfonce le couteau dans sa nuque.
La lame traverse la chair avec cette dureté inhabituelle, cette résistance que Roy a déjà sentie sur le comte — comme si la peau de Pilar n’était pas tout à fait de la peau humaine…
La lame glisse sur quelque chose de plus dur et résistant qu’une simple gorge. Pilar recule, la main portée à sa blessure. « Mais pourquoi ? Qu’est-ce que j’ai fait ? » Roy maintient son bluff jusqu’au bout, voix théâtrale : « Tu as déçu le maître. Tu dois périr. »
Pilar vit son pire cauchemar. Toute situation possible lui a échappé. Elle tente de reculer, supplie d’une main en un geste de pitié : « Je ne le mérite pas. Je ne le mérite pas. Il fallait me laisser faire. » Roy lui tend une lame : « Tu peux encore décider de l’honorer en mettant fin à tes jours. »
Elle s’effondre davantage : « J’implore votre pitié, Roy. Je ne savais pas ce que vous étiez. Dites-lui de tout arrêter, je vous en supplie. Notre monde court à sa perte. Je ne fais qu’exécuter les ordres de Dragomir. Vous avez lu mon carnet, non ? Dragomir n’est pas Nyarlathotep. »
Roy, implacable : « Je suis celui qu’il a choisi. » Il s’approche et enfonce la lame lentement dans son cœur. Le test de santé mentale passe — de justesse, mais il passe.
La véritable nature de Pilar
Roy lui tranche la gorge. Le regard de Pilar est empli de panique et d’incompréhension. Son corps tombe en arrière, lentement. Au contact du sol, quelque chose se produit : tout son corps se brouille. L’espace d’une fraction de seconde, Roy aperçoit un homme d’une beauté impressionnante, très proche de celle de Pilar. L’image se brouille à nouveau. Et devant lui apparaît l’impensable.
Un être au visage de serpent. Une peau couverte d’écailles luisantes, bleutées et vertes. Un homme-serpent — une créature ophidienne à taille humaine. Le test de santé mentale réussit encore : Roy résiste à la vision.
Le corps du comte se décompose de la même manière. Les deux cadavres se putréfient à une vitesse vertigineuse, la chair se liquéfiant en quelques instants. Il n’y a ni fiole, ni artefact dans leurs vêtements — rien que de la matière organique en dissolution.
Le vrai Sylvanus
Roy court vers la table de métal. Sylvanus est toujours là, vivant, la poitrine se soulevant régulièrement. Ses yeux sont fermés maintenant. Les glyphes sur sa peau sont toujours visibles — des motifs serpentins gravés à même la chair — mais ils se sont éteints. Plus de pulsation dorée. Comme si la mort de Pilar avait coupé le courant qui les animait.
Roy tente de le faire vomir — réflexe pragmatique d’un homme qui pense à une intoxication. Le jet de premiers soins échoue. Mais Sylvanus reprend connaissance. Ses paupières bougent, ses yeux vrillent — et Roy vérifie immédiatement : pas de pupilles verticales. Des yeux normaux. Juste les yeux d’un archéologue extrêmement fatigué.
« Ne bougez pas. Je vais rejoindre Cordelia. » Roy hésite — le libérer ou le laisser attaché ? Il choisit la prudence : il ne sait pas si Sylvanus est encore possédé, et il préfère l’expertise de Cordelia avant de prendre un risque. Il le laisse ligoté, couché sur le côté pour qu’il puisse respirer, et remonte en courant vers les étages supérieurs, criant le nom de Cordelia dans les couloirs.
L’atterrissage d’urgence
Cordelia, de son côté, a fui le bureau du capitaine avec la mallette serrée contre elle. Avant de partir, elle a fouillé Fenster — récupérant un nerf de bœuf — et ligoté les deux corps convulsionnants (Heinrich et Fenster) pieds et chevilles, l’un contre l’autre. Un liquide visqueux s’écoule de l’œuf transpercé dans la mallette, qu’elle prend soin de ne pas toucher.
En traversant le couloir vers la salle de commandement, elle tombe sur une scène de panique contrôlée : le capitaine Meier et ses hommes sont à leurs postes, agrippés aux barres de navigation. À travers l’immense baie vitrée, le Luthier descend — pas une chute, une descente contrôlée, méthodique. Une ville apparaît dans la nuit en contrebas.
« Mon Dieu, Capitaine, pour l’amour du ciel, que se passe-t-il ? »
« Nous sommes en train d’approcher de Friedrichshafen. Il va falloir vous accrocher. Zone de turbulences. »
Cordelia s’éloigne des pilotes pour ne pas les perturber avec la pulsation qui se dégage de la mallette, et se dirige vers sa cabine. Dans le grand hall abandonné — décor de mariage dévasté, guirlandes pendantes, chaises renversées — elle croise Lorenzo paniqué, Lady Wilmot en cris, tous les passagers déboussolés. « Ne paniquez pas. Rejoignez vos cabines. Le capitaine vient de me confirmer que le Zeppelin est en train d’atterrir. »
Dans le couloir, la silhouette de Roy apparaît — habits défaits, couvert de sang. « Que vous est-il arrivé, mon pauvre garçon ? »
Les retrouvailles dans la cabine
Ils se réfugient dans la cabine de Cordelia, porte fermée. Roy raconte tout d’un trait : Sylvanus est en bas, attaché, prisonnier d’un rituel. Il a dû mettre à mort Pilar de Torres et le comte Wolkowski. Il s’est battu comme un damné. Elle a essayé de le posséder encore et encore avec sa voix, mais sa « marque » — celle du Pérou — l’a protégé. Les corps se sont liquéfiés.
« Vous me certifiez que ce qui est sous mon lit n’est pas le vrai Sylvanus ? »
Roy confirme. Le vrai Sylvanus est en bas, dans la salle des machines. Ce qui est sous le lit… en regardant, ils constatent que le corps ne bouge plus. Il est en train de se décomposer, devenant liquide — exactement comme les deux autres. Ils étaient tous reliés à Pilar, ou à l’œuf. La mort de l’un a entraîné la mort des autres.
Cordelia montre à Roy la mallette et son contenu : le mécanisme horloger submergé par la substance visqueuse de l’œuf percé. Roy sort la clé mystérieuse trouvée dans la cabine du comte. Il l’insère dans le trou de serrure — elle s’actionne parfaitement, remontant les ressorts comme une horloge. Mais le mécanisme tourne à vide, noyé dans le liquide immonde.
Cordelia arrache un drap de son lit, en fait un baluchon, y fourre la mallette. Elle ordonne à Roy de couper un morceau du corps en décomposition sous le lit — ils examineront tout ça à terre. Puis direction la salle des machines pour le vrai Sylvanus.
Friedrichshafen
Par le hublot, des flashs lumineux. Il est environ 4h22 du matin. Le Luthier vient de franchir une ligne de collines. En bas, le lac de Constance — une surface noire et lisse, sans une ride — reflète les lumières de Friedrichshafen. Une ville modeste d’environ treize mille âmes, façades bourgeoises le long des rues, jardins descendant vers les quais. Et surtout, deux hangars colossaux — cathédrales de métal et de verre dépoli, chacune de plus de deux cents mètres de long, éclairées par des rangées de lampes à arc projetant une lumière blanche industrielle, sans ombre.
Le capitaine Meier lance un appel radio : la situation est maîtrisée, urgence technique, dommages structurels au niveau des moteurs, demande d’autorisation d’atterrissage immédiate. D’ici quarante minutes, le Luthier va se poser.
Quarante minutes
Quarante minutes avant l’atterrissage. Cordelia et Roy descendent une dernière fois dans la soute pour récupérer Sylvanus. Cordelia découvre ce que Roy a décrit : Morley est là, allongé, nu, couvert de glyphes serpentins gravés dans la chair, un couteau de lancer planté dans la poitrine — celui que Roy lui avait lancé dans la salle des machines. La blessure est superficielle, mais la lame est bien là.
« Bon, Morley, bougez-vous. Occupez-vous de ce pauvre garçon. »
Roy le détache, le panse — et cette fois, le jet de premiers soins réussit. Sylvanus est secoué, désorienté, mais vivant. « Qu’est-ce qui se passe ? Qu’est-ce qu’on m’a fait ? » Il regarde Roy : « Vous avez une tête épouvantable. » Roy, laconique : « Je vous ai sauvé la vie, Sylvanus. »
Les hommes-serpents — Pilar, le comte, le double de Sylvanus — se sont tous liquéfiés. Il n’en reste rien. Les glyphes sur la peau de Sylvanus se sont éteints mais demeurent gravés dans le derme. Cordelia et Roy ramènent Sylvanus à sa cabine. Cordelia retourne dans la sienne et se cale dans son lit, priant tous les dieux de l’Olympe de bien vouloir lui accorder la vie sauve. Roy se met à écrire et dessiner ce qu’il vient de vivre pendant que le Luthier entame sa descente finale.
L’atterrissage
L’évacuation du Zeppelin se fait dans le plus grand calme. Au sortir du Luthier, les rues de Friedrichshafen sont vides, les pavés luisants de rosée, les façades à colombages du vieux centre côtoyant des immeubles récents. Le personnel au sol les reçoit avec une efficacité totale : couvertures, café chaud dans des tasses épaisses, un médecin en blouse blanche qui fait le tour des passagers. C’est le spectacle le plus rassurant qu’ils aient eu depuis longtemps.
Le médecin examine Sylvanus. Celui-ci dissimule ses tatouages sous les couvertures, assurant au personnel qu’il se porte au mieux. Il remet ses lunettes.
Lady Wilmot, avant de monter dans le taxi qui l’attend, prend le temps de remercier Cordelia avec effusion. Elle s’épanche sur ce pauvre Sylvanus qui semble si troublé, embrasse les deux investigateurs sur la joue — un geste impulsif, d’une promiscuité qui les trouble — puis disparaît.
La presse s’empare de l’affaire dès le lendemain. Les journaux allemands publient un entrefilet sobre sur l’atterrissage d’urgence du dirigeable de luxe Le Luthier à Friedrichshafen — aucune victime parmi les passagers. La dépêche de l’agence Wolff est précise et entièrement inexacte sur ce qui s’est réellement produit à bord. Un ingénieur de la Zeppelin-Werke, cité anonymement, évoque une anomalie de conception dans les joints d’étanchéité des machines. L’affaire est rapidement étouffée. L’accès au Zeppelin est condamné, le dirigeable compartimenté dans une zone de réparation.
Aucune trace de Daniel Kelly, d’Heinrich, ni bien sûr de Pilar de Torres. Et surtout, un mystère demeure : l’absence de Reginald Fenster, que Cordelia a laissé convulsant sur le sol du bureau du capitaine. Il a disparu.
La convalescence de Sylvanus
Sylvanus guérit plus vite que le médecin ne l’attendait. Les blessures physiques d’abord : entailles, écorchures, zones où la peau a été préparée pour quelque chose qu’on n’ose même pas nommer. En trois jours, c’est cicatrisé. En cinq, c’est refermé. Le médecin note dans son carnet, avec la minutie d’un homme de science et l’expression d’un homme qui aurait préféré ne pas avoir à noter tout cela.
Cependant, les glyphes restent. Ils sont dans sa peau maintenant, pas à la surface — pas comme une encre ou un tatouage ordinaire. Ils sont dans les couches profondes du derme, là où les médecins qui l’examineront plus tard ne trouveront rien d’anormal à l’œil nu. Ils sentiront quelque chose du bout des doigts, comme s’ils passaient la main sur quelque chose d’insondable. La pulsation dorée s’est éteinte avec l’œuf percé par l’aiguille de Cordelia. Mais les marques, elles, sont permanentes.
La traversée — Le RMS Mauretania
Le sixième jour, ils quittent Friedrichshafen par le train pour Hambourg, où les attend le RMS Mauretania. Six jours de traversée hivernale dans l’Atlantique Nord, en novembre : des creux de cinq mètres, un ciel très bas, des ponts déserts à cause du froid. Les passagers s’emmitouflent dans les salons intérieurs, jouent aux cartes et évitent de regarder à travers les hublots.
Cordelia passe son temps à écrire dans son carnet, qui se remplit de façon méthodique. Tout ce qu’elle a vu à travers ce voyage y est consigné sans métaphore : les faits d’abord, les questions ensuite. Les zones d’ombre sur les réelles intentions de Pilar de Torres demeurent épaisses — elle a prétendu n’exécuter que les ordres de Dragomir, mais Dragomir semblait lui obéir à elle. Quelque chose ne colle pas.
Sylvanus passe son temps à récupérer, à lire, à essayer de relever les différents symboles gravés dans sa peau, à comprendre ce qu’on lui a fait.
Roy, lui, ne dort pas. Il regarde l’eau. Il est surpris de son propre comportement, de la manière dont il a pu tuer ces êtres d’une façon si froide — surtout Pilar. C’est comme si une voix avait résonné au fond de lui. Quelque chose d’affreux. D’innommable.
New York — Novembre 1923
Il est sept heures du matin quand le Mauretania entre dans le port de New York. La brume est épaisse. La ville apparaît par fragments, par couches successives : le feu des bouées, les silhouettes des remorqueurs, puis progressivement les buildings de Lower Manhattan qui émergent du brouillard.
Cordelia est sur le pont supérieur, enveloppée dans son manteau, son carnet serré contre elle. Elle déplie la carte stellaire — celle que Fenster lui avait rendue — et observe à nouveau ces lignes serpentines dans le vent glacé. Aucune réponse ne vient. Juste des suppositions.
Sylvanus les rejoint. Ils sont là tous les trois, face à la ville qui les attendait depuis le début — car c’est bien New York leur destination, pour répondre au télégramme de Jackson Elias reçu en Égypte. Elias, qui enquête au Yucatán, leur a demandé de rejoindre sa maison d’édition, la Jonah Prospero Press, pour financer leur voyage jusqu’au Mexique. Pour rallier le Yucatán, il faut d’abord passer par New York.
Roy propose deux ou trois nuits de repos dans la ville avant de reprendre la route.
Fin de Terreur Transatlantique — Bilan
Les investigateurs ont déjoué les plans de Pilar de Torres, de Daniel Kelly et de Lester Shaw. Ils ont sauvé Sylvanus de la Ressemblance Dévorante, détruit l’œuf de Yig, exécuté une entité de trois siècles par pure imposture théâtrale, et posé le Luthier en urgence à Friedrichshafen.
Côté mécanique, les gains d’expérience sont significatifs. Cordelia a augmenté son baratin, son charme, son occultisme (+10%), et ses objets cachés — franchissant même le seuil des 90%, ce qui lui vaut quatre points de santé mentale en bonus. Roy a perfectionné son escapologie, son intimidation, sa psychologie (+9%), et son lancer de couteau. Chacun gagne un point en Mythe de Cthulhu et six points de santé mentale pour avoir déjoué la conspiration serpentine.
J’admet volontier que les joueurs ont mis à mal une bonne partie de ma préparation. Roy, poussé à bout par trois possessions successives au fil des campagnes, a refusé catégoriquement d’écouter Pilar — qui avait pourtant des révélations à faire. Sa rage froide d’illusionniste trahi a tout emporté sur son passage. Le scénario original, Terreur Transatlantique, issu du recueil Pluie d’étoiles sur le plateau de Leng, a été considérablement remanié pour cette table de vétérans — les ficelles américaines auraient été trop grosses sans une sérieuse réécriture.
Les mystères qui demeurent : les intentions réelles de Dragomir, la disparition de Fenster, le contenu complet du carnet de Pilar, et le carnet cyrillique du comte qui reste à traduire. Le peuple serpent est toujours là, quelque part, et leur œuf a été détruit mais pas leur empire. Et Roy porte toujours la marque de Nyarlathotep — cette même marque qui l’a protégé de Pilar, et qui pourrait bien un jour exiger son dû.
Prochaine étape : New York, la Jonah Prospero Press, puis le Yucatán pour retrouver Jackson Elias. Les Masques de Nyarlathotep se profilent à l’horizon.
Le mot de la fin : Le journal de Pilar de Torrès
Extraits — Septembre / Octobre 1922
Le journal est en cuir brun, les pages denses, l’écriture serrée. Trois langues s’alternent selon les entrées — le castillan pour les passages les plus anciens, le français pour les notations récentes, l’anglais pour les noms propres et les références géographiques. Certaines pages portent des symboles dans les marges — pas décoratifs. Fonctionnels. Roy reconnaît quelques-uns des glyphes qu’il a vus gravés dans la chair de Sylvanus. D’autres, il ne les a jamais vus nulle part.
14 septembre 1922 — Bucarest
Dragomir m’a reçue dans sa bibliothèque du troisième étage, celle qu’il réserve aux conversations qu’il ne veut pas voir figurer dans les comptes-rendus de ses secrétaires. Il a cinquante-six ans, une santé de fer, et l’intelligence particulière des hommes qui ont fait leur fortune en comprenant les choses avant que les autres les voient.
Il a compris notre existence il y a sept ans. Pas par les livres — par une cave de son domaine des Carpathes où ses ouvriers avaient trouvé quelque chose en creusant des fondations. Il a fait murer la cave, renvoyé les ouvriers, et passé les quatre années suivantes à chercher ce que la chose dans la cave signifiait.
Il a trouvé. C’est pour ça que nous parlons.
Je lui ai exposé la proposition telle qu’elle est : son infrastructure contre notre transformation. Le Luthier, les contacts à New York, Fenster comme intermédiaire opérationnel. En échange, quand le réseau s’éveillera, Dragomir sera de notre côté de la ligne. Conscient. Intact. Choisi plutôt que subi.
Il a écouté sans m’interrompre. Puis il a dit : « Et si je refuse ? »
Je lui ai répondu honnêtement : « Vous n’êtes pas en position de refuser. Mais le fait que je vous pose la question plutôt que de simplement prendre ce dont j’ai besoin devrait vous dire quelque chose sur l’importance que nous accordons à votre coopération. »
Il a souri. Les hommes intelligents sourient quand on leur dit la vérité.
Nous avons un accord.
Ce que je ne lui ai pas dit — ce que je ne lui dirai peut-être jamais — c’est que la transformation qu’il imagine et celle que nous pouvons offrir ne sont pas tout à fait la même chose. Dragomir veut la conscience. La continuité. Il veut traverser le seuil en restant lui-même de l’autre côté. C’est une aspiration touchante.
Fenster le sait. C’est pour ça qu’il me regarde parfois avec cette expression particulière. Je lui rends son regard sans m’expliquer. Ce n’est pas son rôle de comprendre. C’est son rôle de fonctionner.
23 septembre 1922 — Vienne
L’affaire Volkonsky.
J’aurais dû la régler moi-même en 1917. C’était une erreur de jugement — j’avais estimé que le Comte était trop insignifiant pour représenter un risque. Un aristocrate russe parmi des milliers d’aristocrates russes qui fuyaient avec ce qui leur restait de leur vie d’avant. Celui-là fuyait avec quelque chose en plus.
Récapitulons.
En 1887, une équipe de géologues sibériens mandatée par l’Académie impériale des sciences a découvert dans le pergélisol de la région de l’Ob, à quatre mètres sous la surface, un objet qui ne correspondait à aucune classification connue. Formation organique. Pas fossile — vivante, ou proche de l’être. Taille approximative d’un poing fermé. Surface irrégulière. Couleur variable selon la lumière.
Ils l’ont remontée. Ils ont produit un rapport. Le rapport a été classé immédiatement par un fonctionnaire de l’Académie qui travaillait pour nous depuis 1881. L’objet aurait dû nous revenir directement.
Ce fonctionnaire est mort en 1891 d’une grippe banale, avant d’avoir pu finaliser le transfert. L’objet est resté dans la famille du chef de l’expédition — un certain Grigori Alexeïevitch Sobanov, géologue, père de cinq enfants, homme honnête qui n’a jamais cherché à vendre ce qu’il avait trouvé parce qu’il n’avait jamais compris ce que c’était.
Volkonsky a compris.
Il était en poste à Tobolsk en 1917, dans le chaos des derniers mois de l’Empire, chargé des inventaires de biens confisqués dans la précipitation par les différentes factions qui se disputaient le territoire. Il a trouvé l’objet dans la liste des effets de la famille Sobanov — le fils de Grigori, mort pendant la guerre de 1914, avait laissé derrière lui une liste de biens dont personne ne connaissait la valeur. Volkonsky était un homme cultivé, avec des contacts dans le milieu des collectionneurs d’artefacts occultes. Il a reconnu quelque chose.
Pas tout. Pas la vraie nature de la chose. Mais assez pour comprendre qu’elle valait de l’argent et que certaines personnes à New York paieraient très cher pour ne pas poser de questions sur la provenance.
Il l’a volée. Il a fui vers l’Ouest avec la révolution aux trousses. Et il a passé cinq ans à trouver un acheteur discret, suffisamment riche, suffisamment informé, suffisamment isolé du monde ordinaire pour ne pas s’effrayer de ce qu’il voyait.
Il a trouvé Dragomir.
Dragomir, évidemment, nous a immédiatement informés.
1er octobre 1922 — Budapest
La nature de ce que Volkonsky transporte.
Je n’écris pas ceci pour me le rappeler — cela, je le sais depuis plus longtemps que la plupart des êtres vivants sur cette planète. J’écris ceci parce que la clarté des mots aide à la clarté du plan. Et le plan doit être parfait.
L’Œuf est une Manifestation Germinale de Yig.
Yig produit cela une fois par millénaire, selon des cycles que nous comprenons partiellement. Il s’agit d’une concentration de sa substance — pas métaphorique, littérale. Ce que l’Œuf contient, c’est Yig lui-même, compressé, potentiel, en attente d’une intention qui lui donne une direction.
Trois usages possibles.
Le premier : confié directement à un humain. La transformation est complète, totale, irréversible. Cinq jours. Nous avons procédé ainsi par le passé — les résultats sont satisfaisants mais coûteux en ressources.
Le deuxième : brisé dans un rituel spécifique. Appel direct. Je ne l’ai jamais fait. Je ne compte pas le faire. Les conséquences sont trop imprévisibles et les conditions trop contraignantes.
Le troisième — le seul qui nous intéresse ici — : placé dans un Site d’Accès actif. Le réseau s’éveille en cascade. Les onze Sites restants s’activent en quelques heures. Ce qui est en dessous remonte. Pas de façon brutale — progressive, méthodique, la façon dont les choses se font quand elles ont pris leur temps.
Le Site de New York est fonctionnel. C’est le seul qui le soit sans préparation additionnelle. Il attend l’Œuf depuis six cents ans.
Nous l’attendons depuis plus longtemps.
7 octobre 1922 — Alexandrie
Le problème Volkonsky.
Le Comte sait maintenant qu’il transporte quelque chose de plus important que ce qu’il pensait. Dragomir le lui a dit — une erreur de jugement de Dragomir, qui pensait que la transparence faciliterait la coopération. Elle a produit l’effet inverse.
Volkonsky a pris peur.
Un homme qui croyait vendre une curiosité occulte à un milliardaire excentrique réalise qu’il transporte quelque chose que plusieurs entités d’une ancienneté et d’une puissance considérables veulent récupérer. Il a ses billets pour New York. Il a ses contacts là-bas. Mais il a aussi compris qu’il n’arrivera probablement pas à New York si nous savons qu’il y va.
Il a donc pris des précautions.
Le reliquaire mécanique est son idée. Un mécanisme de sa conception — ou plutôt, de la conception d’un horloger genevois qu’il a payé très cher et qui est mort peu après d’un accident de voiture regrettable. Le principe est brutal dans sa simplicité : l’Œuf est scellé dans un dispositif qui nécessite une maintenance régulière, de l’air pulsé pour maintenir le maintenir a bonne température. Si la maintenance n’est pas faite, — si Volkonsky disparaît, si la mallette tombe dans de mauvaises mains, si quelqu’un essaie d’ouvrir le reliquaire sans connaître la séquence exacte — le mécanisme s’ouvre automatiquement.
Ce qui se passe quand l’Œuf s’ouvre sans préparation, sans rituel, sans Site d’Accès, Volkonsky ne le sait pas. Il suppose — correctement — que ce n’est pas désirable pour quiconque se trouve à proximité.
Il s’est protégé avec notre propre précaution.
Nous avons besoin de lui vivant. Ou du moins, nous avons besoin de quelqu’un qui connaît la séquence gestuelle de maintenance. La procédure décrite dans ses notes est transmissible. La mémoire musculaire — les gestes exacts, dans l’ordre exact, avec la pression exacte — ne l’est pas par les voies habituelles.
D’où Daniel.
12 octobre 1922 — Alexandrie
La Ressemblance Dévorante appliquée à Volkonsky.
Daniel a pris cinq jours. C’est dans la norme pour un sujet de cette constitution. Volkonsky était un homme robuste malgré son âge, avec cette résistance particulière des gens qui ont survécu à beaucoup de choses et qui ont développé une sorte de têtue présence dans leur propre corps.
Le processus a été complet. Daniel a maintenant les souvenirs, les réflexes, le vocabulaire, les habitudes de sommeil, l’écriture, la façon de tenir sa tasse. Il a la procédure de maintenance écrite dans sa mémoire.
Ce qu’il n’a pas : la séquence gestuelle complète. La mémoire musculaire de Volkonsky pour les six gestes terminaux de chaque cycle de maintenance ne s’est pas transmise. Ce n’est pas la première fois que nous rencontrons ce problème — certaines connaissances corporelles résistent à la Ressemblance d’une façon que nous ne comprenons pas encore entièrement.
Daniel peut retarder la dégradation du mécanisme. Il peut faire la maintenance partielle. Mais si quelque chose l’empêche d’intervenir pendant plus de onze heures, le ressort descendra sous le seuil critique.
C’est un risque calculé. Nous avons deux jours de navigation. Daniel est discipliné. Le risque est acceptable.
Fenster a intercepté la mallette à Alexandrie avant que nous puissions la récupérer au départ. Il l’a fait porter à bord séparément, dans la soute, dans une caisse non répertoriée. Ce mouvement était prévisible — Fenster commence à douter de nos intentions envers Dragomir, et cherche à constituer un levier. Nous récupérerons la mallette à bord. Son emplacement exact est connu de Meier. Meier est honnête, ce qui le rend prévisible.
Lester se chargera de l’approche de Meier quand le moment sera venu.
17 octobre 1922 — En mer, quatrième nuit
Note sur Fenster.
Il se dissout plus vite que prévu. Mais je dois être honnête avec moi-même — je ne maîtrise pas entièrement ce que j’ai fait à Alexandrie.
Récapitulons.
Fenster est un homme de renseignement. Douze ans de service pour des gouvernements qui n’existent pas sur les organigrammes. Il a vu des choses à Budapest en 1917 qui auraient dû le rendre malléable — un homme qui a vu une Ressemblance Dévorante et survécu est un homme qui sait que le monde réel dépasse ce que ses supérieurs lui ont appris. Ce type d’homme peut devenir un allié utile ou un ennemi compétent. Rarement les deux en même temps.
Dragomir me l’avait présenté comme acquis. Il ne l’était pas — il était loyal à Dragomir, ce qui n’est pas la même chose, et sa loyauté à Dragomir commençait à poser des questions que je ne voulais pas voir posées.
J’ai utilisé la Poignée.
Je ne l’avais pas fait depuis trois cents ans. La dernière fois, c’était à Séville, en 1621, sur un inquisiteur qui avait commencé à comprendre trop de choses sur trop de gens dans notre réseau. Il avait duré dix-huit jours avant que la dissolution soit complète — dix-huit jours de loyauté absolue, de coopération totale, d’une docilité que je n’aurais jamais obtenue par d’autres moyens.
Et puis il s’était liquéfié.
Pas métaphoriquement. Pas progressivement. En quatre heures, un matin de novembre, il était devenu quelque chose d’informe sur le plancher de sa cellule. Les gardes avaient cru à une malédiction divine. C’était plus simple que ça — le sort avait continué son travail après la mort clinique, dissolvant les structures cellulaires avec une efficacité qui n’avait pas de raison de s’arrêter.
J’avais décidé de ne plus l’utiliser.
Le sort est ancien — pré-romain, probablement. Un contact bref à l’intérieur du poignet, là où les veines sont proches de la surface, et le venin passe. Pas chimique — quelque chose entre le venin et la volonté, une substance que notre métabolisme produit et que je n’ai jamais trouvée dans aucun livre humain. Elle ne tue pas — elle réorganise. Les cellules nerveuses d’abord, le système limbique ensuite. Au bout de quelques jours, la cible obéit. Pas par peur, pas par conviction — parce que quelque chose dans son cerveau a réorienté la définition de ce qui lui semble juste et nécessaire.
La domination mentale qui s’ensuit n’est pas absolue — ce n’est pas la Domination par incantation, brutale et temporaire. C’est plus subtil, plus durable. Fenster pense encore. Il raisonne encore. Mais ses conclusions arrivent toujours, d’une façon ou d’une autre, à des décisions qui servent nos intérêts. Il croit que c’est le sien propre jugement.
C’est ce que je voulais.
Ce que je n’avais pas prévu — ou plutôt, ce que j’avais oublié en trois cents ans — c’est la variabilité du processus selon la constitution du sujet. L’inquisiteur de Séville était un homme de cinquante ans, corpulent, peu actif. Fenster est un homme de cinquante-deux ans, oui, mais avec la physiologie d’un agent de terrain — métabolisme rapide, système nerveux sur-sollicité, une façon d’être dans son corps qui accélère tout, y compris la dissolution.
La semaine dernière, il mettait dix secondes à reconnaître son propre visage dans un miroir. Ce matin, quarante. Demain ?
Je ne sais pas. C’est ce qui me dérange.
Si la dissolution s’emballe — si elle atteint la vitesse critique que j’ai observée à Séville — Fenster pourrait devenir quelque chose d’incontrôlable en quelques heures. Pas mort. Pas vivant. Quelque chose entre les deux qui n’obéit plus à rien parce qu’il n’y a plus rien à obéir. Et ce quelque chose serait en liberté sur un dirigeable de luxe avec vingt-deux passagers.
Ce serait prématuré.
Ce serait surtout inutile — la Poignée était censée me donner un outil, pas un problème supplémentaire.
J’observe. Sa main droite est à moitié perdue — les doigts qui ne se ferment plus complètement, la peau qui a cette translucidité particulière des choses qui se défont. Mais son esprit reste là, ses yeux sont clairs, il fait son travail.
Pour combien de temps.
Je ne l’ai pas écrit à Dragomir. Dragomir attache une valeur sentimentale à Fenster que je trouve excessive mais que je respecte stratégiquement. Et lui révéler que j’ai utilisé la Poignée sur son homme de confiance sans lui demander l’autorisation compliquerait inutilement nos rapports à un moment où j’ai besoin qu’il reste coopératif.
Ce que j’aurais dû faire : la Domination simple, à renouveler régulièrement, prévisible dans ses effets et dans ses limites. Ce que j’ai fait : quelque chose de plus radical, de plus ancien, dont je ne maîtrise plus les paramètres après trois siècles d’oubli.
Fenster pourrait se liquéfier dans sa cabine demain matin.
Fenster pourrait tenir jusqu’à New York.
Je n’ai pas de moyen de savoir lequel des deux est plus probable.
Ce manque de contrôle m’irrite plus que tout le reste.
14 octobre 1922 — En mer, première nuit
Cordelia Russell.
Je la connaissais avant de monter à bord. Son dossier est dans mes archives depuis 1904 — l’année où elle a publié sa monographie sur la symbolique transculturelle des cultes serpentins. Un travail académique, prudemment formulé, mais d’une exactitude troublante pour quelqu’un qui n’avait accès qu’aux sources conventionnelles.
Elle avait vu le Site du Minnesota en 1900. Son oncle l’y avait emmenée.
Edouard Russell était le problème. Pas sa nièce — lui. Un géologue rigoureux, méthodique, avec des connexions à la Royal Society et l’habitude de publier ce qu’il trouvait. Il avait trouvé le Site de Cappadoce en 1906 et compris suffisamment de ce que ça signifiait pour représenter un danger réel.
Nous l’avons éliminé. Proprement. Une chute dans les gorges. Le rapport a été classé par Fenster — c’était une de ses premières missions pour Dragomir, avant qu’il comprenne exactement pour qui Dragomir travaillait.
Cordelia a continué ses recherches.
Elle a la carte. Je le sais parce que Fenster a lu sa correspondance avec la Royal Society en 1918 — elle mentionnait un document cartographique lié à ses travaux sur les Sites. Elle n’a pas publié ce document. Elle le garde.
La carte est le problème.
Ce que l’Œuf peut faire sans la carte : activer le Site de New York, déclencher une cascade partielle, imparfaite, dont les effets sont imprévisibles.
Ce que l’Œuf peut faire avec la carte : activer New York selon les vecteurs d’alignement corrects, déclencher la cascade dans l’ordre et selon les séquences d’activation qui garantissent un réseau complet et stable.
Cordelia ne sait pas qu’elle porte le mode d’emploi du rituel dans son cabas.
Elle le saura probablement avant la fin de la traversée. Elle est trop intelligente pour ne pas faire les connexions. C’est son problème fondamental.
Sa mort est nécessaire. Pas parce qu’elle me dérange — elle m’intéresse, au contraire. Mais elle est exactement le type d’intelligence qui ne peut pas être laissée en vie après ce que nous allons faire à New York. Quelqu’un qui a la carte, qui a vu le Site du Minnesota, qui a compris la logique des vecteurs d’activation — cette personne-là, après le réseau éveillé, devient une menace de premier ordre.
L’oncle avait moins compris qu’elle.
15 octobre 1922 — En mer, deuxième nuit
Sylvanus Morley.
Sa présence à bord n’est pas un hasard. Dragomir a insisté pour l’inclure dans la liste des passagers.
La collection de Morley est la plus importante qui existe en mains privées dans le domaine des artefacts du Mythe. Vingt-deux ans de voyages, de contacts, d’acquisitions discrètes. Il possède des pièces que les musées ne sauront jamais qu’ils n’ont pas. Des textes. Des objets rituels. Deux artefacts qui nous intéressent particulièrement — dont un que Morley lui-même n’a pas identifié correctement et qu’il croit être un jouet mésopotamien.
Dragomir veut la collection. C’est dans les termes de notre accord — après New York, Morley ouvre ses portes. De son plein gré si possible. Autrement si nécessaire.
Lester a pris son identité parce que nous avons besoin d’un accès aux réseaux de Morley à New York — ses contacts chez les collectionneurs, ses entrées dans les cercles académiques où certaines choses circulent discrètement. Lester ne peut pas approcher ces gens en tant que Daniel-Volkonsky, trop distant, trop récent. En tant que Sylvanus Morley, il a vingt-deux ans de relations à exploiter.
Le vrai Morley est une complication à gérer. Pas à éliminer — pas encore. Ses connaissances sont trop spécifiques, trop incarnées dans une façon de lire les objets qui ne se transmettrait pas facilement. Nous prenons ses mesures. Littéralement.
Les glyphes que nous avons tracés sur lui ne sont pas décoratifs. Ils sont une cartographie de sa mémoire corporelle — la façon dont certains gestes rituels sont stockés dans le corps plutôt que dans l’esprit. Si la Ressemblance de Lester est incomplète sur certains points de connaissance, Morley lui-même peut être utilisé comme référence. Vivant et accessible.
Pour combien de temps, je n’ai pas encore décidé.
Roy Morello.
J’écris son nom et je prends le temps de réfléchir avant d’écrire la suite.
Nyarlathotep est venu à lui dans un temple au Pérou. C’était il y a deux ans — j’ai eu le rapport de nos contacts à Lima quelques mois après les faits. Un illusionniste américain qui faisait une tournée en Amérique du Sud, qui s’était égaré dans des zones qui auraient dû rester hors de portée d’un homme ordinaire, et qui avait survécu à une rencontre que la plupart des humains ne survivent pas.
Survivre à Nyarlathotep n’est pas un hasard. Nyarlathotep laisse vivre ceux qui l’amusent, ceux qui l’intéressent, ceux qu’il a décidé d’utiliser pour des raisons qu’il ne partage généralement avec personne.
Roy Morello est de cette catégorie.
Ce que ça signifie concrètement : la marque qu’il porte n’est pas une bénédiction de notre rituel. Elle n’en est pas non plus une malédiction. C’est une annotation — Nyarlathotep a lu quelque chose dans cet homme et a décidé de le garder disponible. Pour quoi faire, c’est là où ça devient délicat.
Nyarlathotep et Yig ne sont pas alliés. Ils ne sont pas non plus ennemis dans le sens humain du terme. Mais leurs intérêts divergent suffisamment pour que la présence d’un homme marqué par l’un dans un rituel dédié à l’autre soit une complication.
J’ai essayé la première nuit — j’avais besoin de savoir si Roy pouvait servir d’Hôte de Transfert pour l’activation initiale du Site. Il aurait fallu passer par lui, utiliser la marque comme vecteur d’entrée. Quelque chose a résisté. Pas Roy lui-même — la marque. Quelque chose dans ce que Nyarlathotep a déposé en lui repousse activement l’intervention de Yig.
Ce qui signifie une chose simple et dérangeante : Nyarlathotep ne veut pas que notre rituel réussisse.
Pas nécessairement. Ou pas dans cette forme. Ou pas maintenant. Avec lui, les nuances temporelles sont impossibles à démêler.
Roy est donc à la fois inutile comme Hôte et dangereux comme obstacle potentiel. La solution évidente est de l’éliminer. Mais éliminer quelqu’un que Nyarlathotep a annoté, c’est attirer l’attention d’une façon que je préfère éviter.
L’autre solution — le retourner. Le convaincre que ses intérêts et les nôtres convergent suffisamment pour qu’il choisisse notre côté. C’est fragile, incertain, mais c’est la seule option qui n’implique pas de contrarier directement Nyarlathotep.
Je n’ai pas encore décidé. Roy Morello est intelligent, observateur, et marqué d’une façon qui le rend imprévisible. Ce sont à la fois ses qualités et ses défauts.
Ce que je sais : il ne peut pas être laissé hors du tableau. Trop ou pas assez — il n’y a pas de milieu avec cet homme. Si nous n’en faisons pas un allié, nous devons l’éliminer avant New York, et trouver un moyen de le faire sans déclencher ce que je préfère ne pas déclencher.
Note sur Fenster.
Il se dissout plus vite que prévu. La poignée de main d’Alexandrie aurait dû lui laisser trois semaines. Il en reste dix jours, peut-être moins. Son intelligence reste intacte — pour l’instant — mais sa physiologie cède plus vite que la normale.
Je ne suis pas certaine de ce que ça dit sur lui. Les sujets qui résistent psychologiquement au processus parfois l’accélèrent physiquement — comme si le corps prenait en charge ce que l’esprit refuse. Fenster refuse. Il le sait, je le sais. Il continue de fonctionner parce qu’il n’a pas le choix, mais sa loyauté a changé de camp depuis Alexandrie et nous travaillons tous les deux à faire semblant que je ne le sais pas.
Ce qu’il peut encore faire : servir d’intermédiaire avec Meier pour la mallette. Puis sa dissolution deviendra un actif plutôt qu’un passif — ce qu’il sera dans ses derniers jours ne sera plus prévisible, mais pourrait être utile dans des circonstances que je ne contrôle pas entièrement.
Je ne l’ai pas écrit à Dragomir. Dragomir attache une valeur sentimentale à Fenster que je trouve excessive mais que je respecte stratégiquement. Informer Dragomir de l’état réel de Fenster serait contre-productif.
Récapitulatif opérationnel avant l’arrivée.
Ce dont nous avons besoin simultanément à New York :
L’Œuf — dans la mallette, maintenu par Daniel, remis à Dragomir pour le transfert au Site.
La carte de Cordelia — les vecteurs d’activation, sans lesquels le placement de l’Œuf sera imprécis. Elle doit être récupérée avant sa mort, ou sur elle au moment de sa mort.
L’accès au réseau de Morley — Lester, en tant que Sylvanus, ouvre les portes. Le vrai Morley reste disponible comme référence si nécessaire.
Roy — allié ou éliminé. La décision devra être prise avant l’atterrissage. Probablement à bord, dans les dernières heures.
Ce que Dragomir ne sait pas encore — ce que je ne lui dirai qu’à New York, quand il sera trop tard pour revenir sur notre accord — c’est que la transformation que nous lui avons promise n’est pas celle qu’il imagine. Il sera transformé, oui. Conscient pendant le processus, probablement. Mais la continuité qu’il espère — rester lui-même de l’autre côté — n’est pas quelque chose que nous pouvons garantir. Pas parce que nous ne le voulons pas. Parce que ce n’est pas ainsi que ça fonctionne.
Dragomir est un homme intelligent. Il l’a peut-être déjà compris.
Dans ce cas, il saura aussi qu’il n’a plus le choix.
Ici, les entrées s’arrêtent.
Les dernières pages du journal sont vierges — des pages blanches qui attendaient des choses qui ne se sont pas passées comme prévu.
Sur la page de garde, en castillan, une inscription à l’encre plus ancienne que le reste, d’une écriture différente — pas celle de Pilar, quelque chose d’antérieur :
« Lo que ha de venir, vendrá. Lo que ha de dormir, duerme. »
Ce qui doit venir, viendra. Ce qui doit dormir, dort.
Roy referme le journal.
Par le hublot du Mauretania, les lumières de New York grossissent dans la brume de novembre 1922.
Le carnet du Comte Volkonsky
Notes personnelles — 1919-1922
Le carnet est petit, couverture de cuir noir usé aux coins. Les premières pages sont en cyrillique serré — l’écriture d’un homme habitué à prendre des notes vite, dans des conditions difficiles. À partir de la moitié du carnet, le français s’installe progressivement, comme si Volkonsky avait décidé qu’une langue étrangère offrait une distance utile entre lui et ce qu’il écrivait. Les schémas sont intercalés entre les entrées, tracés avec une précision qui contraste avec l’urgence croissante du texte.
Les trois grandes pages de schémas sont fixées par de la colle au dos des pages — du papier de meilleure qualité, du papier d’ingénieur, quadrillé fin.
Tobolsk, mars 1919
(en cyrillique — traduction approximative)
Trouvé dans l’inventaire Sobanov. Lot 47-B, effets personnels non classifiés. Description originale du rapport de 1887 : formation organique d’origine inconnue, aspect ovoïde, diamètre approximatif 11 cm, poids 340 grammes, état de conservation excellent malgré l’ancienneté estimée du spécimen.
Ancienneté estimée. L’expert de l’Académie qui avait rédigé ce rapport n’avait pas osé écrire le chiffre. J’ai trouvé ses calculs dans les marges — il avait fait la mesure, il connaissait le résultat, et il avait préféré ne pas le coucher sur papier officiel.
J’ai écrit le chiffre dans mon propre carnet.
Je l’ai effacé.
Je l’ai réécrit.
Il faut bien commencer quelque part.
Tobolsk, avril 1919
(en cyrillique)
Observations préliminaires sur le spécimen.
Surface : irrégulière, légèrement granuleuse au toucher, comme une peau très fine tendue sur quelque chose de dense. Pas lisse — des variations microscopiques dans la texture, impossibles à cartographier à l’œil nu. Couleur dominante : blanc ivoire. Mais la couleur change. Pas selon la lumière — selon autre chose que je n’ai pas encore identifié. Ce matin elle était presque verte. Ce soir, presque dorée.
Température : froide au premier contact. Puis elle s’adapte. Après trente secondes dans la paume, elle est exactement à la température de ma main. Exactement. Pas approximativement. Comme si elle mesurait.
Poids : 340 grammes selon la balance. Mais le poids ressenti est variable. Certains matins je la soulève et elle me semble lourde comme un pavé. D’autres jours, presque rien. La balance dit toujours 340. Je commence à douter de la balance.
Pulsation : je ne suis pas certain. J’ai cru sentir quelque chose sous mes doigts — un battement très lent, une fois par minute environ. J’ai posé ma montre à côté et compté. Soixante-deux secondes entre deux battements. Régulier. J’ai recommencé le lendemain. Soixante-deux secondes.
J’ai cessé de mesurer après ça.
Kiev, septembre 1919
(en cyrillique)
J’ai consulté discrètement le Professeur Andreev, sans lui montrer le spécimen — je lui ai décrit ce que j’avais observé. Il a ri. Puis il a cessé de rire quand j’ai mentionné la pulsation. Il m’a donné trois références bibliographiques que j’ai passé deux mois à retrouver dans des bibliothèques à moitié pillées.
La première référence ne mentionne rien de semblable.
La deuxième contient une note de bas de page — une seule, en latin, citant une source arabe du IXe siècle. La note dit ceci : « Certains auteurs arabes font état d’objets trouvés dans les terres froides du nord, d’apparence organique, dont la pulsation correspondrait au rythme cardiaque de celui qui les tient. »
Pas soixante-deux secondes par minute. Le rythme cardiaque de celui qui les tient.
J’ai mesuré mon pouls ce soir.
Soixante-deux battements par minute.
J’ai remis le spécimen dans sa boîte et je n’y ai plus touché pendant trois semaines.
Varsovie, janvier 1920
(en français — la première entrée dans cette langue)
Je commence à écrire en français. Le cyrillique me rapproche trop de ce que j’essaie de mettre à distance.
J’ai repris les observations.
La question qui me préoccupe n’est plus qu’est-ce que c’est — cette question, je commence à avoir des éléments de réponse que je préfère ne pas formuler trop clairement. La question qui me préoccupe est comment le transporter sans risque.
Pas le risque pour moi. J’y ai réfléchi longuement et j’ai conclu que le spécimen ne me veut pas de mal — ou du moins, qu’il est indifférent à ma personne d’une façon qui ressemble à la bienveillance si on ne regarde pas trop près. Non — le risque que je veux contenir est le risque pour lui. Pour ce qu’il contient.
Car il contient quelque chose.
Je l’ai compris en lisant la troisième référence que m’avait donnée Andreev. Un texte en hébreu médiéval, partiellement traduit, qui décrit un objet correspondant exactement — la pulsation, la couleur variable, la température adaptive — et qui lui donne un nom.
Je ne transcris pas ce nom ici.
Mais le texte dit que l’objet est une enveloppe. Que ce qu’il contient est plus ancien que l’enveloppe elle-même. Et que l’enveloppe peut s’ouvrir — dans les bonnes conditions, avec la bonne intention. Ou dans les mauvaises conditions, avec n’importe quelle intention.
Ce dernier point me préoccupe.
Varsovie, mars 1920
(en français)
J’ai contacté Hartmann à Genève.
Hartmann est le meilleur horloger que je connaisse — peut-être le meilleur horloger vivant pour ce type de mécanique de précision. Il a travaillé pour des collections privées, des musées, des gouvernements. Il est discret. Il est cher. Il ne pose pas de questions sur la provenance.
Je lui ai exposé le problème en termes généraux : un objet fragile, de nature organique, qui ne doit pas s’ouvrir accidentellement, qui doit pouvoir être transporté sur de longues distances, qui doit rester accessible pour vérification régulière mais fermé le reste du temps. Un mécanisme qui se verrouille de l’intérieur plutôt que de l’extérieur — pas une serrure, un étrier. Quelque chose qui maintient.
Il m’a regardé longuement.
« Vous parlez d’un reliquaire », a-t-il dit.
« D’une façon de voir les choses », j’ai répondu.
Il a accepté le travail.
[Page de schéma I — collée au dos de la page, papier quadrillé fin]
Vue en coupe — encre noire, tire-ligne, annotations manuscrites en français et en cyrillique
Au centre de la page, un cercle parfait de huit centimètres de diamètre. À l’intérieur, quatre zones concentriques hachurées différemment :
Zone 1 — extérieure : hachures denses et régulières, croisées à 45°. Dans la marge, en cyrillique : Pb. 4mm. En français, plus petit : plomb — isolation. Hartmann dit inutile. J’insiste.
Zone 2 : hachures plus irrégulières, presque organiques dans leur disposition. Matériau non identifié — Hartmann a utilisé ce qu’il avait sous la main après que je lui ai décrit mes exigences. Dans la marge : alliage inconnu — trouvé dans collection Sobanov avec le spécimen. Hartmann dit qu’il n’a jamais vu ça. Moi non plus. Il conduit quelque chose. Pas l’électricité.
Zone 3 : hachures régulières, fines. Dans la marge : laiton. Standard. Hartmann.
Zone centrale — laissée blanche, le contour tracé avec une minutie différente du reste, légèrement irrégulier :
Une forme ovoïde. Pas géométrique — organique. Les bords ont ces micro-variations que j’ai observées sur la surface réelle. Le Comte a visiblement passé du temps à tracer ce contour, reprenant plusieurs fois au même endroit, cherchant l’exactitude.
Autour de la forme centrale, en minuscules :
Diam. max : 11,3 cm Diam. min : 10,8 cm Poids : 340 g (invariable) Pulsation : 62 sec/battement (selon porteur) T° surface : adaptive (±0,1° du porteur)
Et en dessous, encadré d’un trait :
— 4000 av. J.-C. (estimation basse) — 6000 av. J.-C. (estimation haute) — Andreev refuse de se prononcer
Genève, juin 1920
(en français)
Hartmann a terminé.
Le mécanisme est une merveille d’ingénierie — et une chose que je n’aurais jamais pu décrire à quiconque sans passer pour fou. Il a compris, à mi-chemin, que ce qu’il construisait n’était pas un simple contenant. Il a vu la pulsation. Il a posé les mains sur le spécimen pendant l’ajustement des couches et il a retiré ses mains comme si quelque chose l’avait brûlé — pas de la douleur, quelque chose d’autre.
Il n’a pas posé de questions. Il a terminé son travail.
Il est mort six semaines après la livraison. Un accident de voiture sur la route de Lausanne. J’ai lu la notice dans le journal et j’ai gardé le journal.
Je ne sais pas si c’est un hasard.
Je préfère ne pas savoir.
[Page de schéma II — vue éclatée, papier quadrillé fin]
Même main, même encre, même soin. La page entière est couverte d’éléments mécaniques séparés, reliés par des lignes pointillées indiquant l’ordre d’assemblage.
En haut à gauche, numérotés de 1 à 7 :
1 — Coque extérieure (plomb + alliage) 2 — Couche intermédiaire (alliage Sobanov) 3 — Cage de rétention (laiton) 4 — Mécanisme d’étrier (12 pièces, voir détail A) 5 — Ressort principal (acier bleui, Hartmann) 6 — Engrenage de régulation (remontoir 11h) 7 — Spécimen (NE PAS NUMÉROTER)
Le 7 a été ajouté après coup, à l’encre légèrement différente. Le NE PAS NUMÉROTER également — comme si Volkonsky avait d’abord numéroté le spécimen avec les autres composants et avait immédiatement corrigé cette erreur.
Les éléments mécaniques sont dessinés avec une précision d’ingénieur — chaque dent d’engrenage, chaque spire du ressort. Mais leur logique d’ensemble est étrange : toutes les pièces s’organisent vers le centre, en couches concentriques, comme si la totalité de la mécanique n’avait été conçue que dans un seul but.
Maintenir fermé.
En bas de page, deux lignes en français, l’écriture plus serrée, plus rapide :
Tension ressort principal : 847 grammes. À vérifier toutes les 11h. Ne jamais laisser descendre sous 800.
Et en dessous, souligné deux fois, à l’encre plus appuyée, les lettres légèrement plus grandes :
En dessous de 800, le mécanisme s’ouvre.
Puis, plus petit, comme une pensée ajoutée après réflexion, presque dans la marge :
Je ne sais pas ce qui se passe quand il s’ouvre sans préparation. Je ne veux pas le savoir. Hartmann ne le savait pas non plus. Nous n’en avons pas parlé. C’est peut-être pour ça qu’il est mort et pas moi — il n’avait pas besoin de savoir. Moi, si.
Vienne, novembre 1920
(en français)
J’ai appris à remonter le mécanisme.
Ce n’est pas difficile techniquement — Hartmann avait prévu une procédure simple, documentée, qu’un enfant attentif pourrait suivre. La clef spéciale, l’ordre des gestes, la pression exacte sur le remontoir. Tout est dans les notes.
Ce qui n’est pas dans les notes — ce qui ne peut pas être dans les notes — c’est la séquence des six gestes terminaux. Hartmann me l’a montrée une fois, les mains dans les miennes, me guidant comme on guide quelqu’un qui apprend à danser. Une pression ici. Un angle là. Une rotation de trois quarts qui doit être arrêtée exactement au bon moment.
« Vous la sentirez », avait-il dit. « Le mécanisme résiste puis cède. Vous reconnaîtrez le moment. »
Il avait raison. On le reconnaît.
Mais cette reconnaissance est dans les mains, pas dans la tête. Je pourrais décrire les gestes pendant des heures sans transmettre ce qu’ils signifient en pratique. C’est une connaissance corporelle — le genre qu’on acquiert en nageant ou en montant à cheval, pas en lisant un manuel.
Je suis le seul à la posséder.
C’est ma protection.
C’est aussi mon problème.
Paris, avril 1921
(en français)
J’ai rencontré Dragomir.
Un intermédiaire me l’avait présenté comme un acheteur sérieux — un homme qui comprenait ce qu’il achetait et qui ne posait pas de questions sur la provenance. C’est vrai. Il comprend. Il ne pose pas de questions. Mais il sait — et ce qu’il sait va beaucoup plus loin que ce que j’avais estimé.
Notre conversation a duré quatre heures.
Au bout de deux heures, j’avais compris que Dragomir n’était pas un collectionneur. C’est quelque chose d’autre — quelqu’un qui travaille avec des entités que je commençais à identifier dans mes lectures et que je préférais ne pas identifier trop clairement.
Au bout de trois heures, j’avais compris que je n’étais pas en position de ne pas lui vendre.
Au bout de quatre heures, nous avions conclu un accord sur le transport jusqu’à New York, la remise du spécimen à destination, et une compensation financière que je n’aurais jamais imaginé recevoir pour quoi que ce soit.
Dans le taxi du retour, j’ai réalisé que je n’avais pas demandé ce qu’il comptait en faire.
Je suis retourné à mon hôtel. Je n’ai pas dormi.
Paris, mai 1921
(en français)
J’ai fait des recherches sur Dragomir. Ses associés. Ses antécédents.
Ce que j’ai trouvé m’a pris deux semaines et donné des cauchemars pendant un mois.
Je ne transcris pas ici ce que j’ai compris. Certaines choses, une fois écrites, deviennent plus réelles qu’on ne le voudrait. Ce que je transcris : j’ai compris pourquoi le spécimen vaut ce qu’il vaut. J’ai compris à quoi il sert — ou plutôt, à quoi ils veulent qu’il serve. Et j’ai compris que si j’arrive à New York avec la mallette et que je la remets à Dragomir, je signe quelque chose que je ne pourrai pas annuler.
D’où le problème.
Je ne peux pas garder le spécimen indéfiniment. Je ne peux pas le détruire — j’ai suffisamment lu pour savoir que tenter de détruire ce type d’objet sans les conditions adéquates est une façon d’obtenir exactement ce qu’on voulait éviter. Je ne peux pas le vendre à quelqu’un d’autre — Dragomir le saurait dans la semaine.
Ce que je peux faire : m’assurer que si je disparais — si on me supprime pour récupérer la mallette plus simplement — personne ne pourra l’utiliser immédiatement. Que la mallette elle-même devienne un problème pour quiconque tente de s’en emparer sans moi.
C’est l’idée derrière le mécanisme.
Ils ne savent pas que la séquence gestuelle n’est pas transmissible. Ils croient que les notes suffisent. Laissons-les croire.
[Page de schéma III — vue cartographique, page entière]
Page entière, tracé plus lent que les deux premiers schémas. L’encre est différente — plus ancienne, plus sombre, comme si cette page avait été commencée bien avant les deux autres.
Un cercle parfait occupe la totalité de la page, divisé en secteurs inégaux par des lignes qui partent du centre. À l’intérieur, une constellation de points noirs de tailles variables, reliés par des courbes — pas des lignes droites. Des ondulations. Des lignes qui évoquent quelque chose de vivant, de fluide, de continu.
Des lignes serpentines.
Cinq points sont encerclés différemment — plus grands, le tracé appuyé deux fois. Chacun porte une annotation en cyrillique :
Минесота — Minnesota Каппадокия — Cappadoce
Гоби — Gobi Юкатан — Yucatan [annotation au crayon, écriture différente, plus récente, en anglais] — New York. Functional.L’annotation en anglais est d’une autre main — plus hésitante, moins assurée que le cyrillique environnant. Quelqu’un qui a ajouté cette information plus tard, peut-être sur la base de sources extérieures.
Au centre du cercle, un espace délibérément laissé vide. Pas oublié — le contour en a été tracé avec soin, un cercle intérieur parfait qui délimite une absence.
Dans le coin inférieur droit de la page, en cyrillique, deux lignes :
Cette carte n’est pas la mienne. Elle était avec le spécimen quand les Sobanov l’ont trouvé. Pliée en huit, insérée dans une cavité sous la couche externe. Je ne l’ai trouvée qu’en 1920 lors du premier remontage.
Et en dessous, en français, l’écriture de Volkonsky — serrée, rapide, comme quelqu’un qui note ce qu’il pense avant de changer d’avis :
Je ne comprends pas entièrement ce que cette carte représente. Mais je comprends que le point central vide est l’endroit où le spécimen doit être placé. Et je comprends que New York est sur cette carte. Et je comprends que c’est là où Dragomir veut que j’aille.
Je ne suis pas certain que ce soit une coïncidence.
Je ne suis pas certain que ça puisse être une coïncidence.
Alexandrie, octobre 1922
(en français — dernière entrée)
Quelque chose ne va pas.
Dragomir a envoyé quelqu’un me voir ici. Un homme qui se présente comme un représentant — une façon de me surveiller, je crois, ou de s’assurer que j’arriverai bien à bord. Il s’appelle Fenster. Il a les yeux d’un homme qui a vu des choses et qui a décidé de continuer à fonctionner malgré ça. Je reconnais ce regard — j’ai le même depuis Tobolsk.
Mais il y a autre chose.
Hier soir, dans la villa où nous nous sommes réunis pour les dernières instructions, une femme était présente. Pilar de Torrès. Dragomir me l’a présentée comme une associée. Elle m’a serré la main en partant — un contact très bref, à l’intérieur du poignet, là où les veines sont proches.
Ce matin j’ai eu du mal à déboutonner ma chemise.
Je connais suffisamment maintenant pour reconnaître ce que c’est.
Je ne sais pas encore ce que je vais faire. Je ne peux pas fuir — ils me trouveraient. Je ne peux pas refuser d’embarquer — les conséquences seraient immédiates. Ce que je peux faire, c’est m’assurer que cette mallette ne serve jamais à ce pour quoi ils la veulent.
Si je disparais avant New York — si Fenster ou cette femme ou quelqu’un d’autre décide que ma présence est moins utile que ma disparition — le mécanisme s’ouvrira. Seul. Sans séquence gestuelle. Sans rituel. Sans Site d’Accès.
Je ne sais pas ce qui se passera.
Mais eux non plus.
C’est tout ce qu’il me reste.
Ici, les entrées s’arrêtent.
Les dernières pages du carnet sont couvertes de schémas partiels — des détails du mécanisme, des variantes abandonnées, des calculs de tension. Certaines pages ont été arrachées. D’autres ont été noircies à l’encre d’une façon si dense qu’on ne peut plus lire ce qui se trouve en dessous.
La dernière page, vierge de texte, ne porte qu’une chose — tracé au crayon, légèrement, comme si la main avait hésité :
Une forme ovoïde.
Légèrement irrégulière.
Aux contours qui ne sont pas tout à fait lisses.
Pas mécanique.
Organique.
Et en dessous, une seule ligne, en cyrillique :
Простите меня.
Pardonnez-moi.
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